Pure Gibberish

Lasitud

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura…
calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;
yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón
y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

Paul Verlaine

De la gula

Menos de doce horas le restan al este día 29 de marzo por acabarse, y yo, incluso ya pasados más de veinticuatro años sin poder cumplirlos terminándome mi Gula, sigo esperando si no morirla porque es insaciable, sí apartarla, enfadándome en cambio de ella.
Mas de cierto digo que, cuando más asqueado me he encontrado de la Gula, por todo lo que a ella he dádome de todos los alimentos y bebidas en abundancia, en infinita bastedad, muy cerca de creerme si no satisfecho, porque no puede hallarse en esto satisfacción ni gozo sino acaso asco y miedo, sí bastante extenuado en la obra de mi pecado, todavía así, sorprendido de mí mismo, no la he dejado, sino que me he abandonado a ella.
Y por ventura aseguro que no ignoro que esta compulsión débese a una ausencia, o varias en una, de la querencia, querencias que todo hombre debe profesarse; mas ¿cómo, oh Cuerpo, puede encariñársete mi atención si te has retirado de ella tanto como yo me he escondido de ti, o, si a suerte vas dado y por todo intento de un reencuentro huyes de mi presencia hundiéndote en el marasmo, o, si te muestras tan poco admirable como te han dejado orfandad y desazones?
También sé, y aquí consiento se me reclame de esto, que puesto todo en claro no dibuja sino un círculo sin tropiezo, y bastante risible porque es la mitad del trayecto de su línea la causa de la otra, pero también esta consecuencia causa de la llamada primeramente como causa y así consecuencia ahora. Dicho de otra manera: que cada medio trayecto es causa y consecuencia del otro.
Es pues todo el resultado una sencilla tontería. Mas, ¿cómo he de saber por dónde ha de romperse este diagrama?

Avanzada del tiempo y depresión

Un día se sintió desconcertada: las palabras no se parecían a las cosas que nombraban. Las palabras habían envejecido, pero las cosas no. Eran iguales, sólo que ahora sin nombres tan precisos.
–¿Qué cosas? –le había preguntado Carlos–. Si quieres que entienda tu depresión tienes que ser más explícita.
–Las cosas de la vida. Todo. Lo que tocas, lo que ves, lo que oyes. Se te dejan venir a la conciencia y las palabras ya no les quedan. Son más rápidas (las cosas), más vitales…
–Pero como qué, dame un ejemplo.
–No sé, las situaciones que se van presentando. La manera en que va cambiando el mundo. Lo inasible que resulta el presente. ¿No te asombra? ¿No te preocupa?
–No pienso en eso. O mejor dicho: no me dedico mucho a pensar en eso. Bastantes problemas tengo.
–Me siento como en una segunda adolescencia, aunque sí me puedo dar cuenta de que todo está en el otro extremo.
–¿En cuál otro?
–El del final. ¿Será esto la menopausia?

María Luisa Puga

El violín

Estaba con unos amigos cenando en un restaurante, y desde el fondo del local un conjunto tocaba una suave melodía como acompañamiento.
Después de un rato aparece un solista, empieza a tocar una pieza que a todos nos resulta familiar, pero ninguno nos acordabamos del nombre de la canción.
Entonces llamamos por señas al camarero, y le pedimos que averigüe que está tocando el músico. El camarero se dirije al conjunto musical, y al poco rato, se nos acerca y con su rostro iluminado y nos dice a todos:
¡Señores lo que está tocando el solista, es el violín!

Farrio

Contándonos, Javo

Javier me aquieta.
Dable es de roedura el material que lo pone en pie sobre la tierra; y hasta el hueso no muy profundo, y otras mutables partes, pueden ser motivo de gran invitación. Pero su característica física no es lo más que puede, y efectivamente mueve en mí, sino su proceder siempre amoroso —y así amable—, su madura sensibilidad, su manera irresoluble y su sencilla inteligencia; y yo no dejándome de la distancia, que siempre se promueve a sí, y viéndolo de bueno en todo: de Él, comido he, pero nunca en su carne, y abundantemente. Recuerdo soñábame a merced del Diablo del Enemigo, hasta que inspiramos nuestros costados.
Y ahora nos damos al desparpajo. Cuéntales, Javo.

Manolo en v

¿Por qué persigo con la mirada acusadora al Enemigo desde que aleja el Diablo de mi sobretodo de gordura, si todavía yo aprecio la belleza en las mejillas de Manolo, y sigo las líneas que se las recortan en una fina uve caída de la tersura?

En vuelo regreso

La escritura de los diarios es muy tramposa, muy pronto inventamos cosas que no existen de veras, deseamos vivir situaciones sorprendentes pero eso, bien lo sabemos, no es así. He aquí el gran secreto: la vida es más simple y mucho más hermosa de lo que aparenta a primera vista.

Alejandro A. Ramírez

    

¡No me importa! Todavía soy un niño necio: enternézcanse. Y quiero apresurar mi propio parlamento… Decir, por ejemplo:
No quise esperar por volver del pueblo. Enfrenté a la puesta de sol aquello viejo que mi madre anunció, al adquirirlo, como un carro nuevo. El vidrio frontal, lleno de salpicaduras, era una sola lámina de oro con pequeños diamantes servidos. Intuí la dirección siempre: a partir de la diagonal amarilla de la carretera, que pasaba suavemente a mi izquierda.
Jamás vi lo que sucedió afuera, delante mío. Algunas veces sentía el aleteo de las llantas traseras mientras pensaba “Qué a gusto vuelo”.

El sapo

Salta de vez en cuando, sólo para comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido: viéndolo bien, el sapo es todo corazón.
Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, en su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.
Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo.

Juan José Arreola

Puñetas

“Hoy tengo un día de ésos en que mandaría todo a hacer puñetas —canta Luis Eduardo Aute—; incluso firmaría con placer el acta de mi rendición; diría ‘adiós a todo eso’ como Graves; o incluso en plan asceta, me subiría a una columna en el desierto como San Simón”.
Y yo también.

La cafetera y el cigarrillo

Gotea la cafetera eléctrica —plim, plim— en su jarra vacía. Me quedo mirándola mientras ruge su proceso; “Pinche cafetera”, digo. No puede mearme una taza sin lamentarse. Quieren hacerme sentir culpable sus mugidos delirantes. Parece que su mecanismo es imperfecto. Sus engranes, de tenerlos —jamás he destripado a una— no deben embonar con precisión, pero a propósito. “Pinche cafetera”, repito.
El cigarrillo sin filtro debió haberse consumido durante mi distracción con la cafetera. En un segundo, dos a lo más, se ha convertido totalmente en ceniza. Es un pequeño castillo de arena de ceniza en forma de cigarro. Intocado. Es una perfecta estatua de cigarro de ceniza. Está ahí, en la boquita del cenicero, horizontal, recto en su todo de ceniza. Creo que podría echarme una bocanada de ceniza a la boca. El cigarro —porque es todavía un cigarro en apariencia— me invita a llevarme al beso su compacto cilindro de tinieblas, su barca de eternidad circunnavegante, su pajilla de las fumadas chupadas por donde cabe el mundo, o la muerte, o sin vida o muerte: la vuelta al polvo ascendente. Mis dedos aparecen al extremo derecho de mi mirada, y siguen; van tras el cigarrillo. Brinco mi atención del cigarrillo a esos mis dedos, que no se manean con lo invisible; y al cigarrillo nuevamente. A la derecha ya el cortejo de un erguido brazo cubre las espaldas de mis dedos; el cigarrillo no da muestras de terror, ni de simple percepción. Mis dedos enternecen sus tijeras; el cigarrillo no brinca, no se desmaya, no se para, no se larga. Mis dedos… ¡No!, mi oreja. Mi oreja parabólica se estimula ya a perseguir el sonido, como una antena giratoria: un chorro fluye: el café cascada desde la barra.
“¡Pinche cafetera!”, espeto. Quiere toda mi atención, egoísta. Su gota es tarda, y tengo que bebérmela, porque si no, se desmanda, lacrimosa. Empapa, licua todo el orden para darme hecha baturrillo la mañana. Mas sola seguirá hasta donde llegue; ¡prefiero morder el polvo en un pitillo!
Así carga mi cabeza con toda su mirada, llevándola al azar de la ceniza, suerte de todos. Entonces no configuro dedos, brazo ni avanzada: toco con tersura el cigarrillo, que pierde irremediable su fantasma.